SabrinaSalem

Intromisión I. Te busco a tientas. Entre la oscuridad de mi boca, los dientes esperan impacientes. Operación imposible. El romero de mis uñas me acaricia la lengua y creo que puedo tocarte. Extiendo la lengua, ya te has ido. No sé cómo decirte que es más fácil atrapar arena y agua en el ombligo que tocarte. Me huyes y en la huida me dibujas pistas de luciérnaga encharcadas. Pistas, que no mapa. Pistas que no alimento. Pistas que no consuelo de perder tu nombre, de nuevo. https://gijn.org/es/articulos/mapear-muertes-de-migrantes-en-el-desierto-de-sonora-con-sig-gis/ II. Papel. Papel y moco. Papel y moco y humo. La basura llora encerrada mientras un hombre le revuelve las entrañas. El llanto es como de recién nacido. Hay comida y consuelo en esa lata fría. Restos de colillas y la huella de todos los turistas que andan a flashes esperando el siguiente monumento. Restos de humanos intentan sobrevivir de los restos de otros. Civilización, le llaman Observo, espero, Una mujer se lleva un plato entero. Festín. III. No es mi zona Nadie nos mira Sé que no pertenezco Y sin embargo, me piden indicaciones. Y sin embargo, me confunden con una de ellos. Tengo un hueco en el estómago que extiende los brazos. Un recién nacido quiere que lo carguen. Nadie nos mira Aunque tengamos pegados a la espalda diez pares de ojos. Cuadrados naranjas,amarillos,bicicletas,cascos. Sé que no pertenezco. En sus cabezas soy Servicio. no Consumidora sino: c n u i a o s m d Mensaje: Llegaste? Mensaje: Pedido entrante de Glovo Mensaje:Denegación de pago con tarjeta terminada en *221 Mensaje: Pague su servicio lo suspenderemos No pertenezco pero me creen una de ellos.Con mi lata en la mano. Lata de Mahou, de Pony Malta o de una simple Coca-Cola. Mientras no abra la boca soy a la vez repartidora y turista ambas cansadas y ambas yo Tengo un hueco que quiere ser herida al que nadie da la mano. Mensaje:Haz hecho match con… Mensaje: ¿Vamos de fiesta? Ni todo el alcohol del mundo me desinfecta a unos ojos,por traidora y a los otros por traidora, pero distinto. No soy de ninguna. No pertenezco Aunque me esfuerce por vestirme,y hablar como ellos. Aunque me esfuerSe por mantener mis costumbres y mi aSento. No pertenezco IV. Por lo menos tengo un abrigo y una pluma y una libreta y comida que no vino rezumada de un basurero Malagradecida,supongo. Agradecida de no tener a la muerte en cada extraño que se cruza en mi camino, acechando nada más doblar la esquina. Soy testigo, a kilómetros de distancia de cómo se escapa el aliento de los pulmones de mis amigas hartas. ¿Hartas de qué? Alerta amber: Cada día 11 mexicanos se transforman en asesinos. “Seguro se fue con el novio” Hay que esperar 72 horas para poner el reporte. “ Son gajes del oficio” Cada 32 segundos un mexicano viola. “Andaba en malos pasos” En 72 horas hay 259, 200 segundos. “Pero… ¿Cómo iba vestida? 259,200 / 32 = 8100. Hartas de TODO. V. Respiro el aire gris que rebota de la calle. Me sangra la encía rota. En la oscuridad de mi boca, destella un rojo. Lo hace posible. Te toco sin hacer ruido, para no despertar los celos de la ciudad. Te regalo en la distancia la calma que tan negada tienes. Te regalo la libertad, que ya te sobra. Respiro tu nombre y me da la fuerza para parar, para no luchar. Para ver el mundo desde lo horizontal. Para no olvidar que tu nombre ha de ser prounciado s i e m p r e Con un sueño entre los dientes. VI. Si voy en el a/s/ensor ascensor a /sθ/ensor me corrijo y me enredo la lengua, Mutilo y obligo a sibilar en mi boca pere/s/osa perezosa pere/θ/osa cosas que resultan casi grilletes. E/ʧ/cavo Excavo E/ /ɣ̞scavo a lo profundo de mi garganta, lleno de más aire mis pulmones. Me corrijo, me corrijo. Me reviso dos veces, tres. SSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ CCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCC Asepto acepto asecto que a veces no voy a poder. Lo mando a la mierda. A la chingada. Hasta mi rabia, la tiño de caSSSSSSSSSStellano. Mis insultos parten de dos sitios geográficos. Antípodas que insisten en Antagonisarze VII. Ya no estoy aquí. Lo que extraño, ya no existe. Lo que fui, ya no lo encuentro. Pienso trabajo y araño espaldas rubias de ojos azules. Leo autores de apellidos que me traban la lengua. Leo a autoras que creen en el no esclavismo mientras una chica que es casi un estereotipo, limpia su casa de 10.16 cocina incluida. Creo que me quedé en un pétalo de cempasúchil y en las palabras de la lengua que no heredé. Creo que nunca estuve allá, que fui destello y esto no es más que el fulgor repetido hasta el infinito en un castellano antiguo perfecto. VIII. Se me ha cruzado la muerte y sus ojos relumbraron, todos los sueños del mundo entre sus dientes y ahí, los nombres que busco. Está cansada de ir tan a destiempo, de que tanta gente joven la busque. La sobreexplotación de quienes tienen techos de cristal encima y poco tiempo para quebrarlos. No le digo que la he llamado y he tocado puertas hasta dar con la suya. Sólo le pido un poco más de tiempo, apenas para actuar en otra obra de teatro, pero allá en mi tierra. Donde nadie se ría si digo “wey” “chingada” o quiera comer unos tacos de canasta. Sus labios en armonía con un “no” que no dice, pero tampoco busco. Mientras me caen flores electrónicas que llegan a la palma de mi mano. ¿Qué hora es en su corazón? que va a ocho horas de distancia con el mío. No encajamos y me empeño que el flamenco suene más a cualquier otra cosa. No encajo ni con mi muerte, vamos a destiempo. La cadencia de su silencio me dice que mi libertad no pedida y dada debe ser la norma que no se rompa entre nosotras. Que para mi, sus ojos son jardines y para ella, soy un nombre más en una lista interminable. IX. Yo soy un día que sangra en todo el calendario. Mierda bonita con purpurina/diamantina/brillantina y moño. Soy un despojo vestido de rosas que llena formularios que nunca terminan. Si soy lo que como, soy basura yankee y si soy el reflejo: un cerdo. Tengo pico y patas de ave con paso errante porque agoté los pasillos a donde ir. No entro en el sistema. No juego, me enfado, no entiendo. Mi código está escrito con otras manos. Escucho un “putas mujeres” y tiene 16 otoños la boca que lo profiere. Me pregunto cuanto tardara en estamparle de morado la cara a su primera novia. Lo mismo que tarda la golondrina en romper esa bolsa de basura para sacar pan y plástico que comer. Yo soy la voyeurista de escenas cotidianas, del sudor condensado de los negros en su plaza, que a ojos españoles es la que me corresponde. Del sudor condensado de los negros en mi plaza. De llegar al parque queriendo ser rota como una ramita y encontrar la más amplia soledad. No existo más que cuando soy invocada. y me aburre ver los pixeles de la vida. Sin embargo, nadie comparte este tiempo muerto. Mis amigas se fueron, mi pareja se fue y de mi familia me fui yo. Tengo un corazón permanentemente roto y una lluvia sobre los hombros que no cesa. Se ciernen sobre mí todas las voces que no quieren a una sudaka en su terreno, aunque tenga la piel clara. Soy carne en venta y espero ¿Quien quiere un buen kilo de pechuga? el seso hace mucho que no vende. Espero que me compren y me gocen y me tiren. Carne molida entre lo verde. No hay manos que me quieran ni odios que me corroan, ni mujeres en la zona de cruising para mujeres. Solo hay una sonrisa y un pie que empieza a morir al ritmo de la música. Modem,luz,tik tok, scroll, like, comentario, like,compartir. Otra receta para levantar el culo: Despierta a las 5:00am con energía, sé saludable, no bebas, come bien y a tus horas. Piel perfecta. Yogurth y queso ricotta. Nunca es suficiente queso ricotta. Ejercicio sin pasarte. Inglés entrando al chat. la lengua de los ganadores. La insoportable cadena propia. Soy una mancha asquerosa y sangrante, ojalá ser transferida a otra interfaz. Rojo vivo en el gris muerto de las venas de la ciudad asfixiada en el smog. La red me devora. Abro google maps. Aún así me pierdo. Los tubos de escape me despiertan con la cabeza en el corazón del barrio. Ceniza y pus.Pelo y abandono. Humo y notificación. Los escombros me borran los recuerdos que fueron reemplazados por otro escándalo de dinero y otra estela de luz que no ilumina. Me arde respirar y no mis ojos electrónicos de pestañas cableadas. Chisporroteo y me hago scroll en los muslos con navajas. No lo saco en el feed. Mi gato me dice que me deje de tonterías. Que el cuenco automático le quita el sabor a carne y no entiende que le veo a un recuadro de cristal. Sólo un recuadro de cristal. Me inyecto dos dosis de brillo al 100% pero sigo. Soy una mancha deplorable, envejecida, sin papeles. A los 27 soy muy vieja para tik tok. La ciudad me dice que me una al ejército erguido del metro, pero hace rato que soy pacifista. Chisporroteo de nuevo. Vibra. Vibra. Mensaje. Suena la alarma. Soy virtualmente un desastre: CHATGPT no logró dibujarme. Mi carne es mucho para su algoritmo. Babeamos por las nudes y los fueguitos y luego en los bares no nos acercamos ¡¡Que me ha reaccionado a una story!! ¿Qué le digo? Lo efímero me enferma. No puedo bajar de peso tanto. No puedo ser etérea y breve como un estado y desaparecer a las 24 horas. Ahora me ves, ya se ha ido. BeReal juega a una realidad prefabricada. ¿Y porqué todo en ingles? (la lengua de los vencedores, la lengua universal) Trago Silicon Valley y pronunciación a la española. Es un arma de resistencia hacerte la estúpida “Ay don’t spiko inglich” El otro gato pelea con el arenero. Tengo un proyector, netflix y un catálogo infinito de plataformas internet mediante. Elijo no ver nada. Abro facebook, pinterest y twitter (Nunca X) pero sí, equis. Otro anuncio milagroso del milagroso balón gástrico. Las neuronas no tienen electricidad pero mi alrededor brilla en lo oscuro. Tecleo: Chatgpt ¿Crees que soy bonita? Mierda, llego tarde. Mensaje. Alarma. Alerta de exceso de pixeles. No se adjunta mi foto. Pesa mucho. Soy virtualmente: un desastre. Dame más megas que me caigo. Voy tarde de nuevo al gran despertar del siglo. Voy cansada. Ayer estuve otra vez hasta las 6 mirando la nada pero aesthetic Toma la foto otra vez. Sonríe. La comida se mira, no se come. No arruines el plato. Ojalá se nos caiga el wi-fi a todos.

Décimas del duelo I. Me dice que no te amo, terminó y debo ser firme, más yo nunca quise irme, quise que fuéramos ramo. Hoy florezco mi reclamo desde un terreno vencible, pues me parece increíble tanto tiempo y es lo mismo. Para evitar el machismo, otros duelos son posibles. II. Hagamos como si nada. Si me ves, no te saludes. Piérdete en las multitudes. Di que no estás enojada y llámame exagerada, luce mis rasgos horribles, grita que soy insufrible. Yo aquí te espero a qué quieras, porque si tú lo quisieras, otros duelos son posibles. III. El monstruo, la relación. Dos personas, no se entienden. Dos idiomas que defienden la herida del corazón y hay un tercer desazón: las que se creen invisibles, pero resultan risibles. No por eso duele menos, para no tragar venenos, otros duelos son posibles. IV. ¿Qué importa ya a estas alturas? Yo te dije, tú dijiste, y aquí estamos, una triste y otra viendo sepulturas. Si chocaron las culturas de maneras previsibles, se hicieron incompatibles mi intensidad, tu silencio, pero aún así, lo sentencio: otros duelos son posibles. V. Dicen que nos faltan años, perder algunas partidas. Dicen que nos quedan vidas para curarnos los daños. Me caen mal los desengaños dando esperanzas flexibles, los futuros imposibles que entre las dos, ya no son, y aunque roto el corazón, otros duelos son posibles. VI. Me estoy ahogando en recuerdos que no perdonan la brisa en mi memoria imprecisa que filtra los desacuerdos. Son todos ceros, izquierdos, y no parece factible que no quede combustible que acerque puntas contrarias y como hay formas varias otros duelos son posibles. VII. Hoy me sabes a lamento. Pienso en algo diferente y los pasos de mi mente, antes que los lleve el viento, me dibujan un "Lo siento", varios que son inaudibles con palabras tan sensibles de fuimos, de ir más, de ser, aunque (no) quiero volver, otros duelos son posibles. VIII. Otros duelos son posibles si dos estamos dispuestas a hacer sumas y no restas, a estar las dos disponibles, a que se tornen tangibles esas sombras del dolor. Superemos el fulgor de la mala cobardía y tengamos la osadía de transformar el amor.