HacheSinMás

Mi garganta es un bosque en llamas que a lo lejos escucha la muerte de un jardín. Muerdo el papel para encontrar la sangre de un manantial perdido. Desde hace tiempo mi voz lleva el terror sagrado del que anhela el agua absoluta. Desde hace tiempo que muerdo mi lengua con sed antigua.

Cargo con el invierno de los mapas, despojos de una edad que no retengo, ceniza de lo vivo y lo ganado, la herencia exacta de lo que fue mío y el peso blanco de lo que perdí. Inauguro un pulmón bajo la noche, para medir la arquitectura ciega del infinito. Quiero ver si cede bajo el rigor de una garganta limpia, si en su vacío habita lo que nombro cuando la luz naufraga.