EnriqueMorte

Moja el suelo del sepulcro tu corona enrojecida, tu maldita corona de espinada algarabía. Celebraron tu agonía, tu calvario, tu viacrucis, celebraron esos clavos que ahora yacen esparcidos desprendidos de ese cuerpo que imploraba con vehemencia su clemencia y su perdón. Una cruz y una escalera, de endiablada sepultura, apoyadas contra el vientre de una sábana marchita, sábana que esconde el cáliz a mis ojos desvalidos que se ausentan de la vista en esta oscura cueva gris que no es sino otra tumba abierta silenciando este dolor que me crece de costado como un mar salado añil. En el centro tu cadaver y un estigma inmaculado azogados por la envidia de quien no cree en el amor de tus manos milagrosas que la fe de mi rosario guarda con tierno calor. Y en el suelo del sepulcro, vasto, frío, silencioso, lloro triste una oración; lloro por quien fue devoto de una adúltera traición y de un miserable trono. Trono que te condenó a esta oscura y sucia fragua, donde de rodillas yo beso tus costillas blancas, como blanco fue tu amor para sus impías almas, donde de rodillas yo, con el velo de mis lágrimas limpio de sangre y sudor, maldiciéndoles su estampa, el rostro pulcro del perdón que bajo una piedra aguarda la fugaz resurrección y el candor de tu mirada.

Caen al suelo hechos jirones los pecados de un pasado excomulgado de añoranza. Los recuerdos permanecen; imborrables, y me aferro desangrado a sus alambres ignorante de los cambios que me arrastran inmutable a un destierro del que no sobrevivir. Caen al suelo los presentes de mi árbol, las sagradas golondrinas, el invierno de unos seis años atrás... La incoherencia de un lamento, la cruel necesidad.