FiguGarcía

ABISMO Un día… Un día y sin tocarme, me desordenaste el alma. ¡Qué absurdo! ¡Qué exacto! ¡Qué cruel precisión! Y sin embargo aquel encuentro se volvió carne entre los dos, tu allí, sin gesto, yo… mudo, absorto, sin respirar, como una escena fuera de guion, como un poema abatido, sin nombre, sin lápida, sin testigos, solo cal,tinta reseca bajo una tierra sin patria. No me rozaste pero me arrancaste la piel. Y ahora, camino desnudo, por una ciudad sin rostro que no sabe de ti, todo lo que toco me recuerda lo que no fue, todo me habla en pasado, y todo sangra en su sitio sin entender la locura. Yo, ya no vivo, yo reverbero —ausente—, como una sombra maldita de lo que jamás sucedió. Nada me salva, nada me alivia. Nada me rompe más que yo. Las calles son cicatrices enquistadas, y ninguna conduce a ti y ninguna conduce a mí, solo se alejan, se pierden tras esquinas que susurran, por el hueco exacto de tu voz. Qué ridículo es el mundo cuando arde y nadie lo nota, cuando rozo tu ausencia, y yo, detrás de mis ojos, persigo tus huellas en el agua que bebo, como si respirarte aún fuera posible, como si no supiera —con toda el alma— que ya estoy muerto de ti, mientras sigues latiendo donde el tacto calla y los recuerdos arden, como si aquello, sí, como si aquello a lo que llamamos amor, no fuera sino una forma educada, y precisa, de decir, de sentir, de caer, en el abismo

DE LA LLUVIA Y EL DESEO Es un ciclo, una liturgia, un ritual, donde arden siglos de amantes para volver a empaparnos. La piel florece, los labios se liban, las ansias se derraman en cascadas de sudor jadeante, y su vapor, —incienso de nubes remotas— se tornará en lluvia de la que beberán otros amantes, sin saber, que beben memoria, sin saber que allá en sus lenguas arde un suspiro nuestro. Y el ciclo comenzará de nuevo: un roce, la fiebre, su ofrenda de vapor sagrado… Así gira la piel de este mundo: de nube en nube, de gota en gota, de cuerpo en cuerpo con la herida de no saber qué fue lo primero, si la lluvia a los cuerpos o el deseo a las nubes. Es un ciclo, una liturgia, un ritual, donde arden siglos de amantes, para volver a empaparnos.