Juan CarlosOrdásCoria

Están muertas. Lo sé. Nadie me hará creer lo contrario. Ni los desusados aguaceros corrompidos que noche tras noche no dejan de golpear corazones sin sangre. Ni los pájaros henchidos de tristeza que van de hielo en hielo exigiendo poemas de amor. Ni las turbias pupilas de las desconocidas que van sangrando luz por los filos de sus pestañas. Ni tan siquiera tú. Que me dejó asombrado como rocín flaco pálido y ausente. Están muertas. Lo sé. Arrancadas a pedazos por ignorantes que fingen ser poetas de nueve a dos y de cinco a ocho. Pese a todo yo intento la resurrección. A veces lo consigo. Solo un instante. El tiempo suficiente para verlas volar. Entonces lloro al verlas caer. Y nadie. Ni tan siquiera tú. Me hará creer en lo contrario.

Anoche soñé que huían las sirenas. Desangraban luces por las avenidas de la ciudad al ritmo de los latidos de los astronautas. Anoche soñé que se acercaba la distancia y no comprendí por qué mis huesos no dejaban de aferrarse a la tierra a pesar de todos los intentos de despegar mi piel (lo conseguí cuando ya no me restaban silencios ni evocaciones infantiles). Anoche soñé que una mano me rozaba. Y creí ser tú. Un cuerpo que no era el mío hecho de mi cara y de mis huecos intentando imaginarme desprendido de mí. Anoche soñé que soñaba con el último milagro. El de ser soñado por tu sueño para al fin… dejar de soñar.