WenleyMontoyaTraver

POR LOS FILOS DE LA NOCHE Por los filos de la noche sangra la blanca luna. Sangre pulida de plata y lúbrica de aceituna derrama por sus amores: celo por esa hembra de ojos como azabaches y cimbreante cintura. Cebada de oscura siembra, es su pelo que madruga para ondular por su talle y así gritarle a la luna que ella no es de nadie. Mas la luna la requiebra con versos tersos de carne que se inmola sobre altares y así la mujer se sacie. Pero ella, distante y fría, desprecia los desvaríos de la luna y su porfía y vuelve a gritar airada que ella no es de nadie. Ay, que la luna enlutada por un velo de escorpiones va menguando lentamente y gusta la copa amarga y la hiel intransigente del desprecio de su amada que grita de la noche al aire y a quien quiera escucharla que ella no es de nadie. Wenley Montoya

LLUEVE Llueve antes de que agosto acabe una lluvia cargada de presagios, una lluvia a destiempo que no sabe como empapa mi espíritu sediento y con hambre de otoño en sus andamios. Llueve lágrimas gruesas como puños que refrescan lo árido de la tierra cansada ya de fuegos y de agravios. Llueve al fin para todo y para todos: se humedecen las hiedras y los labios cuarteados, los campos y la sierra. Hoy agosto se ha vestido de otoño por apenas un tiempo en las manijas. Esos días más cortos, de ocres sabios que maduran de rojo los madroños, vendrán con su tristeza irremediable, mas hoy agosto llueve en sus rendijas. Wenley Montoya.