JavierFernándezBenítez

Poética Hacer poesía a puñaladas, buscar el verso brutal, escribir como un animal salvaje, exterminar falsos ángeles con insecticidas, blasfemar lo más posible, contra todo. Amar como una bestia fría, sentir la crueldad de las palabras, suicidarse en preciosos y lentos versos donde la muerte se hace una gran boca. Robar, como Prometeo, las palabras a los dioses vanidosos, y sufrir el castigo eterno. Eso es poesía, nada más.

a Blanca Andreu y César Vallejo Sin los labios de Ariadna Blanca Andreu hablaría en pretérito pluscuamperfecto y futuro absoluto de subcutáneas estrellas de sangre cazadas por el ángel de la anemia. Yo digo que un alfiler de sombra navega nuestras arterias como un submarino vagabundo, que el cielo arde en corolas a última hora de la tarde, que todas las alondras son insectos carnívoros que han vendido el alma, que conozco labios furtivos cuya sombra parásita carcome las entrañas, que existen mitológicos pájaros fúnebres exiliados de su patria, que la lluvia es muda al otro lado del espejo, y que no hay Teseo sin los labios de Ariadna.