Juan BlasCambroneroDonate

Mayo viene de arco iris, bajando la calle, excelsa, enmudeciendo albañiles con zapatos de princesa. Mayo desciende la rambla y un puñado de violetas va naciendo entre sus pies, va subiendo por sus piernas. Mayo acuna melodías como la tierra que tiembla. Mayo tiene doce manos y con las doce, rodea. Mayo no puede reír por que su risa nos ciega, hace que el mundo se pare y las farolas se enciendan. Mayo avanza protegida por la cola de un cometa, con carmín rojo en los labios, con tres besos por bandera. Mayo es el tiempo sin tiempo. Mayo no se echa la siesta, Mayo es el rato que duerme. Mayo no tiene frontera. Mayo ha venido a volar y, en sus alas ¿quién no vuela? Mayo lleva en sus ojazos guardada la primavera. Mayo es un soplo de brisa decidida a ser promesa, por las noches, silenciosa, por las mañanas, eterna.

Mayo viene sembrado de profetas, de abejas despojadas de las rejas, de buscarle su par a las chancletas. Mayo viene con hambre de collejas, con baches y color de bicicletas, con deseo naciente entre las cejas. Mayo es ya ni te quiero ni te llamo, con esa voluntad voluptuosa de pesca remolona y minuciosa, de caza descalzada sin reclamo. Mayo es la indiferencia de la fosa, la esperanza tronchada en cada ramo, es un ya no te mimo ni te amo, Mayo ya es solo un mes, no es otra cosa.