DanteVerne

“Junio siempre vence” −me dijiste− como si volvieras del fondo de un océano invisible y tus palabras salieran a la superficie, húmedas de ese fondo marino. “Una vez atravesé tres meses buceando bajo sus días”. Y yo te imaginé salina, emergente, empapada y dulce, como una sirena que busca sus piernas suicidas. “En breve me volverán a crecer los dientes.” Sí, y volverás a morder las calles, las aceras, el ritmo frenético del tráfico en una operación salida. Pero ¿y si entonces… ya no temieras perderte? ¿Y si dejamos en los vestíbulos desiertos todas nuestras heridas? ¿Y si dejamos que nos crezcan las alas encima de las espinas? “Junio siempre vence” −me repetiste− y bailaste a la intemperie de los sueños en ruinas con una implacable sonrisa como una consigna de vida.

Después de que la noche se derrame sobre el viejo cuaderno de mi mesa, descubro que el temblor que a veces lame el pecho es sólo un pacto con su presa. Después de que el otoño nos invite a beber otro sorbo del destino y el mundo ruja azul en su desquite con su parada en medio del camino. Después de que el dolor gire su rueda y encuentre el corazón su alternativa que cambie el ritmo lógico del modo en el que siento cómo tu voz queda pidiendo sitio en mí como una ojiva. Después de tanta nada, llega todo.