IñakiHernán

GUERRA Y MISERIA Tiembla la tierra gris cuando resuena el trueno del cañón, la noche ardiendo; la sangre se derrama, el aire horrendo respira odio, dolor, miseria y pena. Un niño va sin voz sobre la arena, su llanto se oye en lágrimas cayendo; la madre que lo llama va muriendo sin nombre, sin refugio, con condena. La luna vela el campo, y si es creciente besa los cuerpos rotos en la brisa; consuela al hierro, y nada permanece. Pero el rumor del polvo, entre la mente, repite a quienes duermen ya sin prisa: "del hombre nace el mal que lo enfurece"

Hay un vaso en la mesita; moscas sobre el pan duro, la luz parpadea hostil y todo huele a ropa sucia. El grifo gotea tranquilo mientras yo, yo cuento los intervalos de tan cruel onomatopeya, como los días ausentes. Algo respira mal . . . . . . . . . bajo el fregadero.