MartaBernabeu

"mis colores" Paula me dice que mi nombre es amarillo intenso el amarillo eran mis abuelos cuando los días eran eternos cálidos el corazón de la margarita se torna nostálgico amargo y, aun así, deslumbrante un velo entre aquello y esto los domingos y los lunes mi apellido es negro, gris parece un poco es de donde vienen la mayoría de mis pozos dice que yo soy morado claro, verde y gris verdes son mis ojos morado, el color del brezo el gris me envuelve desde mi apellido hasta mis órganos gris, gris, gris todo este tiempo mi voz es rojiza, arenosa rojo rojo y gris me acompañan siempre en mis puños internos acuarelas desteñidas, fuertemente sonoras me visten todos los días amarillos, negros, grises, muchos grises, morados, verdes, rojos, muchos rojos los quiero fundir para que se diluyan los tristes

"la puerta blanca" se crispó el bastidor de aquella puerta blanca que robusta avanzaba vehemente y rocosa sin estructura ni dirección el futuro se llamaba «un lugar de construcción impreciso, aunque pretencioso» ¿todo iba hacia delante? ¿todo aunaba manantiales? ¡curiosidad! pasó, se quedó un ratito, y se marchó después de la merienda mojábamos el bizcocho en leche con colacao y galletas mientras pensábamos en el Amazonas y la habitación de los abuelos era un olor ochentero que se vaciaba a través del parchís y la tortilla de patatas fuera había espigas que nos acordonaban y todo intento de traducción se ahogaba, indeleble e impreciso así se intercalaban los tiempos de merienda y cordones, embarcando hacia — no hay rocas no hay vidrio el blanco se disolvió tan sólo frío (y retales de luz de invierno)