RubénDomínguez

La luz que huye. La luz que se despide, a mano alzada. La luz que desdibuja sus fisuras y traza un plan para nosotros. La luz que corre tras la luz, y que la hostiga. La luz, tal vez, del cuerpo que nos busca. La luz que impide vernos, que cubre nuestra huida; la luz que huye. Hasta que el futuro que nos espera, por invisibles, nos declare desaparecidos.

Cada estrella está muerta; orbita unos días lejanos. Esta noche somos tan solo los que contemplan. Mentiras cercanas, luz de cadáveres. O tal vez al contrario. Esta noche somos tan solo los contemplados.