CieloBustamante

Como hacer un buen caldo Ingredientes para una vida baldía: -Una orfandad temprana (una jovencita de dieciséis años). -Una "ola de puños" para sacudir cada noche. -Hematomas frescos, floreciendo como flores negras. -Dieciocho denuncias (asegurarse de que sean papeles muertos). -Una tráquea torcida. -Un vientre hinchado ya sea por el embarazo o el miedo. -El ultraje de quince o veinte hombres, los necesarios para que el cuerpo se sienta tierra de nadie. Preparación: 1. Maceración del aguante: Deje que la mujer se macere lentamente durante seis o siete años, agregando el sazonador "deber aguantar", mientras tiene cuatro hijos y múltiples palizas. Si intenta la huida, asegúrese de romperle los dientes para atemperar la rebeldía en el paladar. 2. Reducción de justicia: Cuando el agua este a punto de ebullición agregue las denuncias hasta que se conviertan en "problemas conyugales". Espere a que la boca de la mujer se le llene de moscas antes de que alguien escuche el hervor. 3. Ajuste de los tornillos: Cuando el alma de la mujer se retuerza, ajuste los tornillos utilizando una motivación de sombra: fría, calculada y perfecta. 4. El acto magistral: Engatuse al verdugo, procediendo a dormirlo, en su estado vulnerable, amárrelo con el hambre de los años agonizantes. 5. Corte de precisión: Al ritmo de cada violación sufrida, proceda a cortar las extremidades paso a paso, como quien sigue una impecable partitura de cocina. 6. Cocción final: Elabore la sinfonía de cocina definitiva. Haga caldo de él, hasta que el nombre del agresor se rompa en el hervor. Presentación: Sirva el resultado a los perros, frente a los ojos de los hijos, como único testimonio de la libertad. Guarnición (El toque final): El tiempo de cocción de esta receta suele pagarse con treinta años de prisión, porque el mundo siempre preferirá que la mujer siga aguantando.

"Yo también, viejo" Y en ese pedazo del mundo, Leonora encontró una voz sabia. Alguien que enunciaba verdades de sanatorio. "El dinero es malo", decía a veces el anciano. Había tardes de ojos arrancados, otras de puro extravío. Otros días regresaba con el tizne de la realidad y decía: "Me quiero morir ya". Leonora respondía hacia adentro: Yo también, viejo. Yo también. En un fuerte abrazo respiraron los dos. Y ella supo que había más calor en ese nudo que en las entrañas que solo le dieron la vida.