Juan FranciscoFernándezde Gea

Un poema severo da bandazos sobre la primavera, la descuartiza, exhorta a las flores a mustiarse, reduce la floresta  a manchas de acuarelas o de óleos, presenta el bodegón desordenado  del piar de los mirlos en el cielo, diseca mariposas  expuestas para el público sobre uno de los miles  de alfileres asépticos, aplica una precisa taxidermia y exhibe en su salón la testa de un cordero descuidado. Quien escribe poemas disimula, hace como que la poesía siempre es buena, se hace eco del ejemplo,  execra la locura, la desazón, el vicio,  aborrece con rabia la torpeza  y retira el escombro en una esquina  donde solo los necios gimotean. Mientras tanto, un poema severo como este  embalsama el cuerpo inocente de Cloris, le cose los párpados y la boca,  adhiere al ritual mortuorio  unas cuantas blasfemias impronunciables y donde debería haber belleza  tan solo deja ruina.

Se disipa el sonido bullicioso, admiro lo fantasma de una ciudad que huye del sol, cuyo asfalto eleva ilusiones oníricas,  cuya prole se ahuyenta tras el saludo del Dios Ra. Mi cuerpo desea amar hoy más que nunca , disipar mi temperatura en una boca  de humedad inmediata,  intuir toda sal en algún hueco.  Migro como las aves al epicentro del deseo,  ardo como un adolescente primerizo  y me como las uñas en las noches  donde no puedo dormir por el calor. Me parece llegar a la otra orilla sudoroso y desnudo y con las manos quemadas de escribir poemas incendiados.