Manuel Argudo Pérez, bajo el pseudónimo artístico de Manu Arpé, es un fijo del mundo poético underground barcelonés, diseminado en sus diversos micros abiertos y eventos poéticos. Coorganizador y copresentador de la Jam Músico-Poética BCN. A parte de escribir, es músico, cantante, integrador social, docente y animador sociocultural.
Autor de dos poemarios: "Miel de Madroño" (La Poesía No Hace Rehenes, 2020) y "Salinas Espirales (La Poesía No Hace Rehenes, 2024). En preparación de un tercero.
Que mejor manera de describir al poeta y su obra que a través de colegas del gremio de la palabra, en este caso, a través de Alain Flores, poeta ecuatoriano:
«Manu Arpé, amasijo de luz y sombra, de tierra y sangre, de risa y llanto.
Conocedor del oficio y de la mejor semilla literaria, trabaja la palabra cual campesino, sembrando belleza en los surcos cerebrales de quien lo escucha.
De sus versos –raíz florecen poemas con olores del sur, y con sus punzantes tallos fabrica coronas de espinas redentoras que sutilmente las coloca en las henchidas sienes de los mortales.
Dotado de una gran sensibilidad el mundo le provoca heridas de donde brota tinta a borbotones con la que dibuja paisajes reivindicando la naturaleza y con su puño en alto la vida
Manu Arpé, amasijo de luz y sombra, de tierra y sangre de risa y llanto.»
Poema 1
*LEXIRRAGIA*
Cuando de presente sangro
suturo mis heridas con bolígrafo,
tinta, palabras y sueños.
Doy cabezazos a presentes de subjuntivo
desde tiempos pluscuamperfectos
y aunque el futuro puede ser simple
siempre me lamento en condicional compuesto.
Por eso escribo,
como imperativo autoimpuesto,
buscando quebrar la tiranía
de tiempos verbales.
Porque es como abrirse el pecho
con tus romas uñas,
rebuscar la negrura
y extirparla.
Para evitar naufragar
en el mar viscoso y gris
que puede ser el inerte Ahora
me ato a la líquida solidez de la
tinta.
Crucifico mi seso con clavos de
grafito.
Transfusiono mi pena mediante
la herida abierta del
bolígrafo.
Así que sangra.
Escribe y sangra.
Que tu lexirragia sea imparable.
Que tus versos sean rojo espejo
para reflejos ajenos
y en el que redescubrirte
siempre que te desconozcas…
Poema 2
*LO INEFABLE*
Sentir lo que siento sentir,
y no saber cómo sé lo que es.
En tal desvarío me encuentro,
buceando en canales salobres
que se bifurcan y dividen, tercos,
en el pulso de mi pecho.
Pues querer nombrar lo inefable
es gritar con afónico trino
un sinfín de verdades mentidas,
es desear conocer el vacío
pleno de nada, es auscultar
el pulso propio en lo ajeno
y el externo en el propio.
Y así me reconozco al pensarme:
Un ser sobresintiente
que busca en el silencio
el susurro de lo ausente.
Por qué me considero poeta
Porque "cuando de presente sangro / suturo mis heridas con bolígrafo, /tinta, palabras y sueños."
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