CarmenBerasateguiVerástegui

LA ESCRITURA ES NUESTRA La escritura está en las mujeres. La escritura no está en cualquier sitio. Está aquí, entre nosotras. Nos la han negado y la reclamamos, hoy, aquí. Con estas paredes como testigos, con toda esta gente que nos mira. La escritura multiplica nuestras voces y desata el estruendo por las rechazadas, las no invitadas, las silenciadas, las agredidas, las ocultas, las ignorantes, las eternas acompañantes, las beatas, las condenadas, las inmorales, las excesivas y las mosquitas muertas. Se desata en todas nosotras. Porque somos tan fuertes como el poema que nos narra, más necesarias. La escritura está en las mujeres y en las salas de parto, en las migas de las mesas, en los insomnios, en el despertador y en el tedio, en los pechos de las madres, en la libertad de las no madres, en el sudor cotidiano, en la edad del cuerpo, en quién soy, a quién amo, en las flores que hoy me compro, en el hambre, la sed, el deseo, en saber cuidar, en no saber cuidar, en descuidarnos, en la maldita autoexigencia. Bienaventurada escritura, ahora sí, eres nuestra para atestiguar nuestras audaces miradas y todo, todo aquello que ha de ser contado: el llanto y la risa, cada derrota, cada conquista. La escritura es hoy y mañana. La escritura está en las mujeres. En ti, en ella, en nosotras, en vosotras, en las ahora ausentes. Florece en este grito íntimo, en la luz y la penumbra de este espíritu que os habla.

EXTRAÑA EBRIEDAD I mecerse en el constante movimiento que tiene la tierra tiene algo de hipnótico, de misterioso, de oración chamánica imposible de abandonar. sin rendirnos salimos en defensa de las olas y los cielos. mecerse dejarse vencer por las estrellas y esa liturgia indescifrable de luces y sombras que nos dicen: este es tu lugar, bajo este cosmos amarás temerás serás. II no toda oscuridad es verdad. existe la maravilla: las cerezas, los cuerpos, las corrientes, los pájaros, los montes y las moras, la ola desprendida, la sangre hirviendo de los soñadores.