MANUEL

Los duendes. No sé qué tienen los duendes, caminan a oscuras e invaden de luz el alma, las manos. Pinchan el centro del alma, con una estilográfica y explotan los faros en las líneas de un cuaderno. Algunas veces se posan sentados en la mirada, y despiertan al búho que acecha a pesar de la oscuridad de la luz. Hacen ver “lo de siempre”, con más mañana, un fuego azul que destila las pupilas y las arterias. Hacen contemplar, escuchar al viento su canto sereno, su espíritu inquebrantable. Hacen cantar a los árboles, bailar a los colores. No sé qué tienen los duendes, que alzan el mar hasta el cielo y el alma surfea en sus aguas, y nos hacen escribir aquello que no nos pertenece. Las palabras nos poseen, y nos hacen volar como saben bailar, los poetas.

La sangre se me tuerce otoño. La sangre se me tuerce otoño, cuando el carámbano sobre el que peregrinaba entona su fragmento en si menor. La quebrada senda fabricada en mi imaginación volaba por los aires, con negras alas dando paso al frío hielo, helada sed. Si mi frente no se abandona en tu pecho, tu estrella radiando dentro de mí, la sangre se me tuerce invierno, dando muerte a tu calor.