Francisco GabrielRomeroRuiz

quién está en este mundo para confirmar mi rostro quién me hará quebrar en llanto cortando en X mis yemas quién forjará estas cadenas que porto con pena y honra si ni sombra aún me queda a la que poder culpar quién está en esta noche para condenar mi cuerpo quién me hará tocar el fuego dando asidero a mi mano quién dará un amo a este esclavo libre de morir de hambre si mi carne sufre en vano la sed de inmortalidad

Atardece y los vencejos salen a cortar el aire. El sol vence a la cortina que se mueve como estando indecisa en el saltar. El ventilador agita un recuerdo con olor a cerezas aplastadas. El sudor confiesa un cuerpo que se tiene inadecuado, las arrugas de las sábanas son el signo de otra historia: el mantel de la mesita, la toalla de la ducha, la camisa y la almohada, toda tela yace siendo ella toda. Todo tiende a encontrarse con la tierra.