Ainhoa Escarti es una escritora y articulista nacida en Cádiz. Con una formación académica polifacética, ha cursado estudios de Historia, Filosofía, Sociología y Antropología, lo que aporta una mirada profunda y diversa a su producción narrativa.
Su trayectoria destaca por un éxito notable en el ámbito digital, donde ha superado los dos millones de descargas de sus obras. Como autora versátil, ha cultivado géneros que van desde el terror y el microrrelato hasta la narrativa contemporánea. Entre sus publicaciones más destacadas se encuentran títulos como La muchacha de la ventana y la recopilación de textos Todas las cosas que escribí cuando ninguno de ellos miraba.
Además de su labor creativa, mantiene una presencia constante en medios de comunicación como columnista de opinión y colaboradora en diversas revistas culturales de España y Latinoamérica.
Poema 1
Las horas de la luz
Recuerdo nuestros pies
bien dentro de la arena
para dejar constancia de nos.
Pasos pesados
que se pensaban de hierro
y fueron latón.
Recuerdo la falda al viento
dejando ver tus piernas de ave longeva,
transparentes al sol.
Tela que el deseo rasgó
en la habitación de la ventana azul,
del apartamento de arena y salitre
que habitamos cuando éramos dos.
El crujir de los granos,
el viento jugando a peinarme
mientras trato de domesticarlo.
Mas es como yo.
Me deslumbro con el sol de media tarde
que se cruza entre mis pensamientos
y tus voces.
La desconexión nace,
y decido,
como hilo de plata,
dejar en el pensadero
toda la imperfección
que me hace mirar fuera de nosotras dos.
Cuando no queda luz
miro tu silueta,
que parece severa,
o quizás soy yo
leyendo demasiada ficción.
Poema 2
Mancha de realidad
Dejó el vaso
marcado de carmín.
El pitillo también.
La ceniza derramada
por la mesa.
El demonio
se había paseado por aquí.
Un fundido en negro,
como si Bogart esperase en una esquina
mirándome
con esos ojos de caída.
No huelo a femme fatale,
tampoco soy Kim
volviendo loco a Stewart
de la mano de Hitch.
Me ves como luz que ciega,
actriz de cine,
diva de la existencia.
Pero no.
Soy patética.
Toco con mis nudillos
canciones viejas.
Fantaseo
con la concupiscencia de hombres viejos.
Me bebo el eros de Malkovich,
de Keitel con tatuajes
adorando un piano.
No te confundas.
No hay estrellas
elevándome a diario.
Por qué me considero poeta
Soy poeta porque hay una necesidad vital de expresar. Porque mi mente neurodivergente se comunica así de forma natural.
Contacto
La dirección no se muestra en la página. Aparece al hacer clic.
