AntonioNietoRon

Odio salvarme escondido entre secretos furtivos, envuelto entre esferas emborronadas de esperanza. Odio respirar con los ojos abiertos, amarrado al aire que fue y que herido de paz ya no puede descansar. Odio los desiertos tan desiertos, llenos de palabras y gritos ausentes. Odio el cariño que encerrabas entre tanta relamida muerte. Huyo por la fantasía del tiempo, cómodamente, como enconado Universo, por armonía de mi pura aniquilación, quizá por todos los ojos que se quemaron entre nuestras entretenidas formas. Odio, braveado, el cariño que recitabas entre tanta relamida muerte. Y así la mentira nos iba rozando como a viejos espejos enamorados. Aprendíamos a calcular, a conocer, avergonzados, la calma del lenguaje ambulante.

Nos atrevíamos a seguir describiendo lo inerte de nuestra mente como si nada nos quedara. A golpes desafiábamos y nos sacudíamos las ideas, por delante de nuestra disimulada figura, detrás de aquella triste fobia al camino. Al fin celebrábamos nuestra existencia, por segunda vez, esbozada por el rencor, mudos de miedo, deletreando nuestra leída y sebosa soledad. Dormíamos, felices, como inmortales satisfechos, entre lágrimas de dioses corrientes. Me asombraba sentir(te) presente entre mi resucitada angustia y mi planeado desamor. Puede que al recordar mi pálido hábito evocaras los aromas trenzados con finas orbitas de palabras. Probablemente hayas sido la forma de vida que más me ha obligado a cabalgar sobre la grupa de ilustres miserias. Posiblemente la calamidad inventada que menos haya cortejado por sufrimiento.